Qui veut mon ballon ?

Oui, oui, oui. Je sais. J'ai eu un excès de colère et de maladresse y'a deux jours.
Maintenant tout le monde croit que je suis névrosée, zarbie, et tellement dépressive que je pourrais pas m'occuper d'un bonsaï. Comme une prof psychopathe qui se descendrait une boîte de Haagen-dasz tous les soirs devant la télé avec un grand t-shirt blanc sans soutif et des cheveux gras.

La cause de mon rétablissement tient en trois lettres. Disneyland.
Tu ne peux pas déprimer à Disneyland. T'as pas le droit de te poser sur un banc à attendre qu'y est moins de queue à Peter Pan's Flight. T'as juste envie de crier partout et parler à tous les employés en les appellant par leurs prénoms et en leur gueulant qu'ils nous font payer notre bonheur mais qu'on s'en fout. Et tu peux aussi courir vers Jafar en le traitant de connard s'il veut pas faire de photo avec toi, demander qu'on t'offre tout gratuitement -et l'obtenir qui plus est-et apercevoir le vrai Woody dans le lointain...

A Disneyland, je suis toujours moche et mal habillée. Mais j'y suis toujours heureuse.

(genre c'est ca ma conclusion)